(Madrid, 17 de marzo de 1964). No pronostico y, sin embargo, sé que seré fugitiva. Nací huyendo. Inventé significados para sostener caracolas en los árboles y me emborroné de versos. Y, aún sin pronosticar, observo nítidamente cómo abandono mis últimos residuos.
No pronostico. Sigo avanzando de boca en boca. De río en río. Y me desuno, y me regreso, y me contagio para oírme brotar. Escribo.
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