La floración de cerezos del valle del Jerte. Iván Rafael

Vamos!,
que no me importa la floración de cerezos del valle del Jerte.

Pero, ¡vamos!,
que no me importa
la floración de cerezos del valle del Jerte,
ni el desove de las tortugas marinas en cualquier playa del Caribe,
ni la aurora boreal vista desde Laponia,
ni la austral desde la Antártida,
ni el geiser de Haukadalur,
ni la migración de cigüeñas sobre el desierto de Sahara,
ni la de núes por la llanura del Serengueti,
ni la de mariposas Monarca entre los parques de California,
ni la ola Pororoca en el delta del Orinoco,
ni el arco iris de fuego de Idaho,
ni el eclipse total al noroeste de Queensland,
ni el relámpago del Catatumbo en el lago Maracaibo.

¡Vamos!,
que no me importa la floración de cerezos del valle del Jerte
pero, ¡vamos!,
que no me importa
que vamos
este fin de semana
que no me importa
el lugar
concreto
donde se produzca la próxima
contracción de tu vientre.

¡Vamos!,
que no me importa la floración de cerezos del valle del Jerte

y sí.

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Oríname. Iván Rafael

Oríname encima.

Escupe,
suda,
segrega.

Supura,
menstrua
o sangra o lo que tú quieras

pero deja bajo mi cuero la tierra mojada
y prométeme que nunca más
volveremos a oler a arena.

Un poema de amor y veinte versos de mierda. Iván Rafael

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»
(Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Pablo Neruda)

Michael Winterbottom. 9 Songs

No puedo escribir un poema de amor esta noche
y recitarlo luego como un balance de cuentas.

Las cifras tiritan en los paneles de la Bolsa
alumbrando una noche con las estrellas en venta.

Los pretendientes pujan debajo de los balcones
cantando serenatas en la jerga financiera.

No puedo escribir un poema de amor esta noche.
No puedo escribir que me siento como una cartera

donde tu eres un valor repartiendo dividendos
con un saldo positivo entre ganancias y pérdidas.

Que tus manos dan rentabilidad a mi producto
aumentando el rendimiento del flujo por mis venas.

Que tus labios son una oportunidad de negocio
si amplias tu demanda para colocar mi oferta.

No puedo escribir un poema de amor esta noche
aunque abras tu sesión y repunte mi tendencia.

Aunque nos fusionemos y coticemos al alza
y mi capital de beneficios entre tus piernas.

No quiero escribir un poema de amor esta noche
sino veinte versos de mierda.

¿Por qué lo llaman amor? Iván Rafael

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A mis amores de Moguer
(Voces del Extremo 2012. Poesía y Amor)

Amor,
¿tú sabes por qué lo llaman amor?

Si nos basta una comisura cerrada para abrir todo el alfabeto.

Si nos sobran las veintisiete letras.

Si nos entendemos con un párpado
y con una ceja.

Si te lo pregunto dibujando interrogantes entre tu cabello
y me lo respondes despejando del cuello tu melena.

Amor,
¿tú sabes por qué lo llaman amor?

Si antes de que nos abracemos
nuestros lunares saltan de cuerpo en cuerpo

Si después de abrazarnos
las cicatrices quedan reducidas a vulvas.

Amor,
¿tú sabes por qué lo llaman amor?

Si para quedarnos en ropa interior
nos despojamos lentamente de los tendones.

Amor
¿tú sabes por qué lo llaman amor
si estamos sudando tu y yo?

Si tu sudor es mi sudor
y viceversa.

Si nos pringamos el uno en el otro.
Y viceversa.

Si nos pringamos el uno con el otro,
el uno para el otro,
el uno del otro,
y viceversa y viceversa y viceversa.

Amor,
¿tú sabes por qué lo llaman amor?

Si me ofreces cada uno de tus poros como una vagina.

Si tomo cada una de tus vaginas
y te devoro cada uno de tus poros.

Si nos saciamos los dos.

Amor,
si lo consumamos en posiciones distintas
pero en la misma postura
¿tú sabes por qué lo llaman amor?

¿tú sabes por qué lo llaman amor
si hay una sola sábana mojando un solo colchón?

Amor,
si el placer ha sido mío si el placer ha sido tuyo si el placer ha sido nuestro
¿tú sabes por qué lo llaman amor
cuando quieren decir

solidaridad?